Schürfe im frühen Morgenrot der ersten Stunde
nach dem Mund, der goldig spricht,
der hirnverbrannten Höhle, die Gulden spuckt,
im Spiegelkabinett der Fenster eines
kolossalen Glaspalasts, der Geister
fängt, kratze nach den Linsentalern,
durch deren Brennpunkt die Sonne
brennt, entflammt Gestirne, Sonnen
hier auf Erden.#111,416text